Le Serment de Kernoz: Les Gardiens de Kernoz - Tome 1
thriller, crime
Gabriel Mongin Editions
24/08/2026
Broché et Kindle
264
Un thriller d'une grande efficacité, j'ai été scotché à l'intrigue. C'est bien rythmé malgré les flashback et j'ai même ressenti l'ambiance bretonne à certains moments, j'avais l'impression que la pluie entrait chez moi également. Les images sont très bien décrites, sans pesées mais en donnant le ton juste de l'ambiance. Les personnages sont très ordinaires à l'exception du gendarme que j'ai trouvé un peu trop "humain".
Un très beau style d'écriture et surtout une histoire bien racontée pour ceux qui aiment le suspense.
Soyons clair : ce livre est addictif, on termine un chapitre et on veut savoir la suite immédiatement.
Un très beau style d'écriture et surtout une histoire bien racontée pour ceux qui aiment le suspense.
Soyons clair : ce livre est addictif, on termine un chapitre et on veut savoir la suite immédiatement.
Résumé :
Une île du Morbihan. Sept cents habitants, quarante minutes de traversée.
Un vieil instituteur tombe du toit d'un blockhaus, un dimanche soir de mars, sous quatre heures de pluie. Pas d'autopsie. Chute accidentelle. Les obsèques sont le vendredi.
Ses lunettes ont été retrouvées à trois mètres du corps, intactes.
Maëlle Kerneur est rentrée six jours plus tôt, après trente-cinq ans, pour vider la maison d'une morte. Dans le premier placard qu'elle ouvre, une carte de visite est punaisée à hauteur des yeux. Le nom de l'instituteur. Au dos, trois mots au crayon : ne pas ouvrir.
En août 1984, ils étaient cinq enfants à jurer de ne rien dire. Les quatre qui restent ont passé quarante ans à ne pas se croiser.
L'île n'a pas oublié. Elle s'est tue.
Une île du Morbihan. Sept cents habitants, quarante minutes de traversée.
Un vieil instituteur tombe du toit d'un blockhaus, un dimanche soir de mars, sous quatre heures de pluie. Pas d'autopsie. Chute accidentelle. Les obsèques sont le vendredi.
Ses lunettes ont été retrouvées à trois mètres du corps, intactes.
Maëlle Kerneur est rentrée six jours plus tôt, après trente-cinq ans, pour vider la maison d'une morte. Dans le premier placard qu'elle ouvre, une carte de visite est punaisée à hauteur des yeux. Le nom de l'instituteur. Au dos, trois mots au crayon : ne pas ouvrir.
En août 1984, ils étaient cinq enfants à jurer de ne rien dire. Les quatre qui restent ont passé quarante ans à ne pas se croiser.
L'île n'a pas oublié. Elle s'est tue.
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